Кристина стояла в дверях той небольшой спальни, которую я называл своей в течение последних трёх лет. Она скрестила руки на груди, и ее лицо выражало такое отвращение, что она уже не пыталась это скрыть.
— Я приняла решение, Гильермо, — произнесла она холодно. — Убирайся. Исчезни. Если нужно, умри на улице — но ты не останешься в моём доме. В моём доме. Не в нашем, не в доме Давида. В МОЁМ.
Её слова стерли три года моей жизни, как будто их никогда и не было.
Три года, когда я с мизерной пенсии помогал с оплатой счетов. Три года, когда я забирал внуков из школы, готовил ужины, ремонтировал двери, капающие трубы и шатающиеся плитки. Каждый скрип и трещина в доме проходили через мои руки. Теперь всё это не имело значения.
Мне было семьдесят четыре года. На пенсии я работал плотником. Суставы на руках были искривлены от артрита, а спина навсегда искривилась из-за полувековой нагрузки от дерева, инструментов и ответственности. И вот моя невестка — женщина, которую я знал всего пять лет — выбросила меня, как ненужный стул.
— Кристина, — произнёс я спокойно. — Давид в курсе?
Не задумываясь, она ответила:
— Он согласен. Вчера вечером мы разговаривали. Мы устали содержать старика, который только и вызывает проблемы.
Проблемы.
Я внимательно смотрел на её лицо, пытаясь разглядеть хоть каплю стыда или иронии. Но там не было ничего.
— Какие проблемы я тебе создавал? — тихо спросил я.
Она хохотнула.
— То, что ты вообще существуешь. Это и есть проблема. Дом слишком мал. Три спальни. Давиду нужно рабочее место, чтобы зарабатывать реальный доход для нашей семьи, а не прятать бесполезного старика.
— Я понял, — ответил я.
Это её выводило из себя.
— Это всё? Ты понял?
— Да. Ты хочешь, чтобы я ушёл. Я уйду.
— Хорошо. У тебя есть время до завтра.
— До завтра? Мне нужно как минимум неделю.
— Меня это не волнует. Завтра — иначе я вызову полицию и скажу, что ты меня угрожал. Кому они поверят? Сенильному старику или мне?
— Я просто задумался, — тихо сказал я, — что завтра под твоей дверью появится подарок.
— Подарок? Ты что, с ума сошёл?
— Увидишь. Что-то особенное.
В тот вечер я собрал всё, что у меня было. Одежду, инструменты, книги, фотографии Розы. Жизнь помещалась в два чемодана и три коробки.
На следующее утро прибыла грузовая машина. Я снял маленькую сырую квартиру — за четыреста пятьдесят евро в месяц, что соответствовало моей пенсии.
Кристина удовлетворённо наблюдала, как уносят мои вещи. Давид лишь сказал:
— Папа… так лучше.
— Для кого? — спросил я. Он не ответил.
В два часа дня мой телефон зазвонил.
— Посылка доставлена, — сказал мистер Руиз. — Кристина Сантоc приняла её.
— Продолжайте, — ответил я.
Вскоре мой телефон разрывался от звонков. Я игнорировал все.
— Какие документы? — закричал Давид позже. — Те, которые подтверждают, что ты владелец дома?
— Да. Они настоящие.
— Ты купил дом?
— Четыре года назад. Из страховки твоей матери. Стоимость составила сто восемьдесят тысяч евро. Ты никогда не спрашивал об этом.
Я дал им тридцать дней. В тридцать раз больше, чем получил сам.
Две недели спустя они переехали.
Я продал дом. Денежные средства я пожертвовал на помощь бездомным пожилым людям. Я создал фонд для своих внуков — с условиями.
Иногда я размышляю, не был ли я слишком строгим.
Затем вспоминаю её слова.
И я знаю, что нет.
Потому что семья — это не кровь.
Семья — это уважение.
И уважение, если оно нарушается, имеет свою цену.